tropos liquidos

Augusto de Campos

2011-11-20T13:46:00.001-08:00

exercício

2011-09-18T08:24:00.000-07:00

Sobre a distância ele podia falar quase tudo, menos da impossibilidade. Duvidava dessa palavra definitiva, entendia o mundo como um escancarado devir. Por isso foi, já acostumado a tanto ir, a tanto andar. Trazia todo o princípio consigo, mas viveria apenas de continuidades agora. Nada de recomeços, porque não era de esquecer. Também não era de lembrar; era todo memória levada no corpo, das manhãs às noites, como uma informação processando em default. Também não colocava nada ali no vazio que o sustentava. Só permitir tudo o que foi e o que virá. Um homem sem medos.
Encontrou entre cinza e fumaça, vermelhos vibrantes e amarelos pálidos. Cobriu-se de azul e cuspiu tons de terra e cobre. Viveu. Apenas indo para frente. Até encontrar a palavra encantadora: ininteligível, indecifrvel, quente, enviada - na verdade, devolvida - diretamente pro centro de sua alma vagante. Sem direção, deu uma volta em torno do próprio vazio. Paralisado, resolveu obecer a ordem daquela nova loucura. Soube-se aprisionado por uma linguagem estranha, um código sem silêncios. Pela primeira vez, considerou que ir era fugir. E desejou.

salvador

2011-08-21T12:49:00.001-07:00

2011-08-18T15:59:00.000-07:00

eu que pensei ser salva pela poesia, já engulo água.
qual tempo, esse, de esperança em versos?
qual modo, o das delicadezas ditas serem
banco de areia, barra, coral?
eu que em sonho nadei
no mar das palavras
nem derivo mais

Pequena teoria do beijo

2011-08-01T10:18:00.000-07:00

O beijo é, na economia do mundo, do corpo ou da imaginação, coisa poderosa. Marco sensorial da contabilidade dos dias leves e dos estratagemas bélicos, é um roçar de lingua na vida, pungente ou morno. O beijo é um devorar macio do outro, de quem nos alimentamos para suportar os dias de solidão e mastigação saudável. O beijo é a recusa da racionalidade prática aplicada à rotina da boca - uma completa indiferença ante a composição bioquímica e biográfica da saliva. O beijo é um ato rebelde - das causas mínimas e máximas: se opõe ao conservadorismo dos corpos estáveis. Beija, quem quer pular de si para o abismo do outro. Beija, quem quer salvar-se da monotonia da alma intáctil. Beijam-se, línguas curiosas, lábios receptivos e corpos silenciosos. Muitas vezes, beijam-se, apenas, os corpos. O beijo resiste expondo o amor a pequenos testes sem comprová-lo. Apesar de sua breve duração, ilude os amantes com lampejos de imortalidade.

Objeto de desejo II - "Leia sua estante"

2011-07-05T07:41:00.000-07:00

"Read your bookcase". Adorei. O design é de Eva Alessandrini e Roberto Saporiti, para a italiana Saporiti.
Catei lá no blog do Almir de Freitas http://www.almirdefreitas.com.br/blog

Mulherzinhas

2011-06-22T18:57:00.000-07:00

Em casa de minha mãe havia muitas meninas. Mulheres, ficamos distantes. Antes aprendemos uma força qualquer, uma inteperança no partir, um medo que nos obrigava à insurgência. E fomos com nossos cavaleiros para reinos evanescentes. Seis mulheres com suas pequenas fábulas costuradas de retalhos antigos. Apesar, nossa solidariedade esteve lá.. Compreensão construída nas pazes feitas após brigas de puxar cabelo.
Ser mulher não veio com facilidade pra nós. Por isso tento entender os códigos partidos.
E sendo mulher crescida na aridez de modelos femininos livres, questiono o agora e lembro que sonhava um tempo de não ter que aceitar uma condição menor que viver o binômio liberdade-verdade.
Ainda não chegou e talvez não chegue. Mas há muito porque lutar, mesmo para aquelas que já manejam o mundo do homem com seus colhões simbólicos. No mínimo, por um mundo em que não mais tomaremos metáforas do universo macho - colhões, bolas, fio do bigode, bala na agulha - para falar de poder e força.
Imagine o mundo ocidental na versão feminina. Como seria o trabalho, o amor, o sexo, o casamento, a maternidade, a escola, a casa, pensados a partir de uma estética e uma ética cuja base é o poder feminino? Não almejo tal cenário. Conheço-me. Demoraria milênios para desnudar todo o olhar construído a partir do referencial masculino. Mas almejo tempo de irmandade, de compreensão legítimas, de diálogo aberto, de possibilidades para além da visão dual que está na raiz do "do dá ou desce"; da visão binária de construção da vida, que o poder masculino nos legou.
Um tempo em que não nos culparemos mutuamente por sermos mais fortes ou mais frágeis, mas bonitas ou mais feias, mas livres ou mais aprisionadas, mas flácidas ou mais duras, mas duras ou mais flexíveis, sem enxergamos o quanto somos mais do mesmo.

Das doenças

2011-06-21T20:22:00.000-07:00

Que as relações são incompletas, isso a gente sabe. Que somos imperfeitos? Essa já é velha! O ser humando é egoista! Um pouco de exagero na minha opinião. A novidade, pra mim, é ser bom sem perder nada, nunca. Ser limpo, sem perder tempo, íntegro sem cometer erros, doce e não estar inseguro (e se obrigar a guardar no bolso mais fundo a amargura teimosa), forte sem depender de apoio, amar sem sofrer, ousar sem temer...
Tanta coisa que é porque não é, porque não pode exisitir sem sua contradição e sua fraqueza. "Catre velho serve pra poesia". Um dia desses vi um vídeo do Deleuze dizendo que a gente ama é a doença do outro. Fiquei pensando em quem amo, porque amo. Torci pra não ser assim. Tive medo de nunca me ver livre de tal capacidade. Uma capacidade! Quase achei que a gente ama porque é doente. Pior. E quem não deixa sua doença emergir (de tão doente)? E quem se protege com o fogo fátuo da certeza, no arbusto seco da auto-satisfação?

Aquela história de ser feliz ou ter razão? Ser feliz, ser feliz, ser feliz!! Se isso pudesse. Se existisse. Ter razão é bem mais difícil, até porque ninguém tem razão em oposição ao desejo de ser feliz, de fazer feliz. Oh, coisa difícil! Oh coisa que foge de mim!

Devez

2011-06-07T20:05:00.000-07:00

Investi pesado, durante um tempo, em tentar ser a melhor amiga, mãe, esposa, filha... fracassei a maior parte. Hoje sei que essas coisas não dependem do esforço - é preciso, a cada dia, aprender como.
Tem a ver com o que se vai sabendo da vida, das coisas, das dores, das tristezas...
Algumas andei aprendendo. Outras, ainda tenho que esperar a fruta cair do pé. Nem adianta jogar rebolo, como falava lá em Colinas. Tem tempo pra cada. Novembro é chuva de manga. Junho, de milho. Hoje, é esperar alegremente, enquanto é flor.

Mais um blues

2011-06-03T20:38:00.000-07:00

Em troca do silêncio.

Homenagem ao Les Souffleurs em escola europeia.

2011-05-31T16:43:00.000-07:00

Desse jeito aí é como nos comandos poéticos do Les Souffleurs. Linda experiência para adolescentes.

Cine Colinas

2011-05-21T16:41:00.000-07:00

David Cardoso, astro da pornochanchada

Nasci numa cidade muito pequena. Uma época, tinha dois cinemas. Foi quando eu descobri que o mundo era grande. O Cine Rival e o Cine Colinas. O mundo era muito grande. Vi o deserto e um menino picado por um escorpião. Teixeirinha, Dio come ti amo, Os trapalhões, bang bang italiano, pornochanchada. Vi uma cena de sexo pela primeira vez com o braço engessado. Saí escondida de casa e antes de a sessão terminar minha mãe já sabia que estava no cinema. Mandou me chamar. Minha irmã foi me fazendo medo. Eu pensando no que o Antonio Fagundes e o Ney Latorraca faziam com a Marilia Pera. No cinema só tinham bancos, não tinha cadeira. Às vezes, o filme queimava. Às vezes, a luz apagava. Às vezes eu ia com a empregada lá de casa. Às vezes, trocava o cinema pelo circo. Gostava do circo, mas o cinema era mais todo dia. Acabava a aula e eu via o cartaz no começo da praça. Ainda bem que eu morava no final da praça. Fotos de Saloons, de moças com tarjas pretas, de Renato Aragão e Muçum. Um dia, O Menino no Deserto. Um dia, Dio come ti amo (italiano!). Um dia, chorei no cinema. Eu nasci no cinema. Não de verdade. De verdade, mas no cinema!

Rosebud

2011-05-02T19:18:00.000-07:00

Hoje fui ver Cidadão Kane no cinema. Não, não estou em São Paulo, estou em Maceió mesmo. Saio de casa e, em cinco minutos estou com o ingresso do filme na mão, num cinema de arte (Agradeço a Deus por o longe de casa ser tão perto do cinema). Cidadão Kane. Nem lembro quantas vezes tentei ver esse filme até o fim. Já me sentei na frente da TV algumas vezes com essa disposição, mas nunca conseguia reunir concentração suficiente. O preto e branco na telinha, os outros canais da TV a cabo e todo aquele noticiário no início do filme... muito desafio. Hoje, diante da telona, de mãos quase dadas com a platéia de jovens e velhos cinéfilos, juntos na empreitada de saber o significado de Rosebud. Adorei. Fiquei encantada com a fotografia e com a narrativa não-linear. Uma aula. E, olhe, não há lugar melhor do que uma sala de cinema. Lá, eu me sinto a vontade pra dizer: há, sim, paraíso sem perder o juízo e sem morrer.

Para Larrosa

2011-04-28T07:01:00.000-07:00

barulho da chuva. riscos verticais de semitransparência, enquanto se entrega ao processo de ser apenas por enquanto. de reescrever-se nesse dia que é apenas ontem. A chuva é a única testemunha porque é de gotas como ela - são por um agora. logo reconhece que quer é essa potência: guardar futuros de chuva-mistério.

2011-04-07T19:11:00.000-07:00

O mundo é tão maior do que hoje, baby, o mundo é tão... A vida é muito mais rápida que o tempo, darling, a vida é muito! E você, você é bem mais forte do que parece, meu amor, você é bem mais.

2011-03-31T19:00:00.000-07:00

Foto: Giselly Lima

E um dia tudo

é velho. uma manhã

e o mesmo envelhecer:

a luz a brisa o roncar distante

de outras vidas

Minha velha presença.

Nada desperta o novo. nenhum

nascimento ou morte. nada

se inaugura ou se despede

por aqui apenas

a roda

para um lado

ou para o outro.

Dúvida - Isadora Lima

2011-01-06T14:43:00.000-08:00

A vida nos faz de morto
amado, encanto, encosto
entrelaça o esmiuçado
e devolve outra vez pra alma
como que tendo avisado

que como nos damos depressa:
urgência e curativo
me gasta, recomeça!
me torna o que só sou contigo!

Ferrenha: que voz é essa?
Reaja! -Sibila- Atiça!
Na vazante de um rio calado
me deito, ciente da cura
que no fundo do seu abraço

não sei como divisam seus olhos
estas cores de paisagem!
vísceras de amor que cintilam

ou nuances que ofuscam a verdade?

Desacelerando o mundo com um poema

2010-12-06T18:05:00.000-08:00

Fotos: Beatriz Galrão

Lícia Beltrão e Martha Galrão espalhando a idéia dos sussurradores de poesia no Pró-infantil. Beleza! O desejo é que os professores repitam a experiência nas suas escolas. Tomara!

Mea culpa

2010-12-01T15:31:00.000-08:00

Reconheço: o post anterior (O mundo é bão) é bem babaca. Ficou uma coisa de achar que só do lado de lá que o mundo é bom. Na hora, só pensava em achar alguma lembrança livre das agruras últimas. Se é que não complica, acho que foi por força do vinho, meio associação livre. Depois me dei conta de que o blog ta meio com cara de facebook. Sorry. As vezes, minhas fantasias são deste nível.

O mundo é bão

2010-11-26T18:01:00.000-08:00

Uma arte - Elisabeth Bishop

2010-11-22T07:45:00.000-08:00

Tradução: Ricardo Cabús
(In: CABUS, Ricardo, Cacos Inconexos. Maceió: Instituto Lumeeiro, 2010)

A arte de perder não é difícil de dominar;
tantas coisas parecem cheias do intento
de ser perdida que sua perda não é um desastre.

Perca alguma coisa todo dia. Aceite a perturbação
de perder as chaves da porta, a hora gasta inadequadamente.
A arte de perder não é difícil de dominar.

Então pratique perder mais, perder mais rápido:
lugares e nomes e para onde você queria
viajar. Nada disso será um desastre.

Perdi o relógio de minha mãe. E veja! Minha última, ou
quase-última, de três casas queridas se foram.
A arte de perder não é difícil de dominar.

Perdi duas amáveis cidades. E, mais vasto,
alguns reinos que possuía, dois rios, um continente.
Eu sinto falta deles, mas não foi um desastre.

– Mesmo perdendo você (a voz brincalhona, um gesto
que amo) eu não deveria ter mentido. É claro que
a arte de perder não é tão difícil de dominar
embora possa parecer como (escreva isto!) como um desastre.

sambadinha

2010-11-20T06:27:00.000-08:00

Vez, meu coração deu um pequeno passo pra trás, como numa sambadinha, uma só. Fez que voltou, deu um pulinho, ameaçou parar, mas tava era brincando. Que ter pé na frente do outro, tempo todo, é pra quem não tem ginga nessa vida.

Eu versus trinta e dois

2010-11-17T16:26:00.001-08:00

Trinta e dois moradores de rua assassinados este ano em Maceió. Nada foi feito. E nada que tenho feito, pensado ou vivido merece mais minha atenção do que isto. Os que ainda permanecem nas ruas dormem durante o dia ou em cima de árvores com medo das balas cuspidas por carros noturnos. A crise nos blogs é nada. As aflições estudantis são apenas pedra rolando, vidas compradas ou herdadas. Não há sentido nas reuniões, nas tapiocas, nas bancas, no mar turquesa, no aeroporto, muito menos nesse banzo e no disjuntor queimado.Tento não deixar que as mensagens no celular me façam esquecer que trinta pessoas indefesas foram mortas na cidade em que quase vivo.
O azul desse blog me parece patético, agora.

Casinha

2010-11-13T08:28:00.000-08:00

Minha casa, deixo e vou pro mundo
volto e um novo graveto coloco no ninho
Mais cor, mais cheiro, mas calor...

exercício 3

2010-10-22T19:59:00.000-07:00

Sou incapaz de interpretar cigarras no 15ª andar
Lanço poucos sóis sobre a cabeça antes do meio-dia
Bordei um exílio sem lembrar como grita uma distância

Como a faxineira que lambe as cartas do filho antes de desvirar as barras
Como o passarinho que impõe seu mantra impaciente, esquecido que a noite nasce
Como a professora que roubou o cabelo da aluna para desembrulhar castelos
E o pai que cobrou do filho o último centavo para saborear futuros

Sou um tanto de impossibilidades.

O sistema/2 - Eduardo Galeano

2010-10-19T18:15:00.000-07:00

"Tempo dos camaleões: ninguém ensinou tanto à humanidade quanto esses humildes animaizinhos. Considera-se culto quem oculta, rende-se culto à cultura do disfarce. Fala-se a dupla linguagem do artista da simulação. Dupla linguagem, dupla contabilidade, dupla moral: uma moral para dizer, uma moral para fazer. A moral para fazer se chama realismo.

A lei da realidade é a lei do poder. Para que a realidade não seja irreal, dizem os que mandam, a moral deve ser imoral."

O livro dos abraços

Mundo enquadrado

2010-10-14T18:56:00.000-07:00

Era o dia da eleição e saí com minha câmera com a idéia de registrar algo relacionado com o processo eleitoral, democracia e tal. Me dispersei. Estava era saudosa dessa cidade.

Algumas imagens que pesquei:

Escada Azul - Garibaldi

Aflitos

varal - Garibaldi

Adoro esta. Tanta coisa acontece entra esta avó e este garoto....

sussurros por aí

2010-10-14T08:49:00.000-07:00

Irreverentes em Maceió

Comportados na Estação das Letras no Marista-Salvador

Sonâmbulo

2010-10-01T17:51:00.000-07:00

Composição: Céu/Bruno Buarque/Sérgio Machado

Numa espécie de limbo
O sonâmbulo anda feito pêndulo
Ora pende dormindo, ora pende contra o tempo
E faz deste inimigo, atrasado, correndo
Justifica um vazio interno, imenso
Fugas mentais ocupam os pensamentos
E se torna incapaz de ocupar a si mesmo
TVs, zines, jornais, químicas num intento
Bloquear os canais
Domesticar seus anseios

Que é bom desconfiar dos "bons" elementos

Feito histórias de Moebius vão tirar sua visão
E te dar olhos passivos adequados ao padrão

sobre homens e mastros

2010-09-20T05:50:00.000-07:00

fotos: Giselly Lima

Taí um assunto sobre o qual quero me manifestar faz algum tempo. Um negócio que me incomoda desde a primeira vez que observei acontecendo. Foi quando começou o boom do mercado imobiliário em Salvador com aquela propaganda pesada, panfletagem em todo canto, páginas inteiras nos jornais, outdoors e ...mastros humanos. É assim que eu chamo esse fenômeno que o aquecimento da construção civil inventou e que a propaganda política acolheu prontamente. Mastros humanos são aqueles homens e mulheres que ficam parados em lugares de grande circulação segurando uma bandeira com a propaganda de um candidato ou de um novo condomínio.
Fico extremamente incomodada com o fato de se utilizar um ser humano para a função de apenas segurar uma bandeira durante horas, parado em um mesmo lugar, pois desta forma se estaria driblando uma lei que proíbe propaganda fixa em certos lugares públicos. Penso que não é um trabalho que dignifica, embora se diga que todo trabalho o faça. Se não há nada que o sujeito possa colocar de si naquela função, nem sua inteligência, destreza, afeto ou criatividade, tem só que segurar aquele troço, estático durante horas?
Note-se que muitos desses ‘trabalhadores' estão sempre com cara de entediados e constantemente buscam se esconder pro trás da tal bandeira. Não sentem orgulho do que fazem; parecem mesmo ter vergonha. E apesar de, neste período, estarem portando a bandeira de um político, não estão, assim, manifestando opinião própria, já que não são cabos eleitorais (sem trocadilhos!), mas seres humanos pagos para segurar uma signo, à revelia de suas posições ideológicas. Fosse diferente, poderiam ficar até 24 horas em um pé só, que valeria a pena, pois estariam defendendo convicções. Os que seguram os mastros de madeira (por que estes não se equilibram sozinhos nas calçadas da orla ou no passeio da avenida, senão se bastariam) estão ali porque recebem dinheiro e, certamente, uma quantia mínima, que seduz apenas aqueles que não tem um trabalho de verdade que lhes permita sobreviver com honra e dignidade. E seguram os nomes dos mesmos políticos que, modo geral, já tiveram a oportunidade de contribuir para mudar essa realidade e não o fizeram. É louco, isso. Não me conformo.

O que será que será?

2010-09-19T06:25:00.001-07:00

fotos: Giselly Lima

Ontem fui à praia de Garça Torta em Maceió. Estou certa de que, se vier morar definifivamente nesta cidade, será lá que armarei minha rede. Justifico com estas duas fotos: essa casa linda na qual me inspirarei e a praia quase na frente.

2010-09-17T11:54:00.000-07:00

Longe, eu penso em casa. Escolho cores, costuro almofadas, compro objetos, teço palavras de paciência para ser presente, assim, distante. Volto lá e poderia não sair pra nenhum lugar, só estar, indefinidamente, entre risos, velhas tarefas e besteirinhas. Sou tomada de uma doce confusão de me sentir feliz sendo rainha-do-lar. Vê?

Layout, vixe!

2010-09-11T18:40:00.000-07:00

Estou tentando acertar o layout do blog, mas não dou uma dentro. E só tem modelo feio.
Sorry

pequena justificativa

2010-09-09T15:25:00.001-07:00

...Yo no quiero comerme una mazana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Fito Paez

2010-08-16T12:20:00.000-07:00

"... minha vida me ultrapassa em qualquer rota que eu faça."

2001

Tom Zé

V&V

2010-08-13T10:12:00.000-07:00

Este blog chama tropos liquidos porque um dia - não sei como - dei de cara com a palavra tropos, que significa desvio, e acrescentei o 'líquido' que, pra mim, remete a vinho, isso mesmo, vinho. Minha bebida favorita e imprescindível nos momentos de pausa. A vantagem de chegar aos quarenta (chegarei daqui a pouco!) é que não tem problema nenhum em dizer que o vinho é imprescindível.

Você pode pensar agora: "ela não escreveu esse tempo todo porque não tomou vinho". Errado. Não escrevi porque não tomei vinho perto de um computador. Depois de viajar muito, voltar pra casa, viajar de novo (pra outra casa), finalmente, vinho, tempo, computador e vontade. Viva!

Vício

2010-06-17T18:09:00.000-07:00

Sendo ex-fumante inveterada e leitora apaixonada, tens noção do efeito disso sobre mim?

É um lançamento da Tankbook, editora inglesa, que fez uma homenagem ao primor de design que são as carteiras de cigarros. Elas exerciam um poder erótico em mim, assim como os livros exercem até hoje. Certeza, meu grande objeto de desejo neste momento.

Faço coro

2010-05-18T08:28:00.000-07:00

"O íntimo é o novo punk, aquilo que é ameaçador."

"A gente anda se afastando tanto uns dos OUTROS que, quando você apresenta algo humano, que trata de emoções humanas, as pessoas dizem 'isso é deprimente', porque NINGUÉM consegue reconhecer-se naquilo."

Alejandro Gonzalez Iñaritu
(Falando do seu novo filme Biutiful)

Religião

2010-05-15T20:26:00.001-07:00

Há um mundo além
das janelas
da psicanálise
do cinema
da morte
da vida após a morte
do tempo
da linha da água
do horizonte
da razão

Um inesperado
mundo
suspenso
nas ignorâncias

Um entreaberto
Um pensamento
pendurado
Um fiapo

Superstition - stevie wonder

2010-04-17T18:33:00.000-07:00

Os anos setenta, que vivi ainda criança, me ensinaram a gostar de festa. Frequentei muita matinê de boate com direito a globo, luzes coloridas e passos duvidosos. Esse vídeo é uma pérola; esse pessoal, um charme só. Essa música se tornou um hit a caminho do trabalho (16 km de trajeto). É minha festa particular no trânsito de Maceió.

Cortei um pedacinho do vídeo pra poder postar. Fácil encontrar com mais 30 segundo no you tube.

Síntese

2010-04-11T07:14:00.000-07:00

" Quando estou longe

quero ficar perto

Quando estou perto

quero ficar dentro

Quando estou dentro

quero ficar mudo

Quando estou mudo

quero dizer tudo."

Itamar Assumpção

blablasofia

2010-04-06T17:57:00.000-07:00

Hoje
tive que ouvir
atenta
palavras de superfície;

palavras de superficie não
mergulham
penetram
remexem;

flutuam
a toa
sem ir

sem vir

sem caminho

sem contorno

a esmo
uma mancha
de verbos
a esmo;

tergiversam
a palavra
geográfica
oceanográfica
geológica
pornográfica
que perfura
a rocha de Clarice
que desbrava
desde o centro
minha intimidade
meus significados.

tantos uns

2010-03-26T20:15:00.001-07:00

Magritte

Autor desconhecido

Instalação de Marepe (Bahia) -27ª Bienal de São Paulo

Eita

2010-03-11T17:09:00.000-08:00

Estou sem tempo.
Ainda na página 157 do Grande Sertão.
Não porque não esteja adorando
mas porque me falta ócio.
A Ufal é o meu mundo, por enquanto.
No fim de semana, escapo.
Em Salvador, em casa, em família.
Mas nada de folga.
Pelo menos tem escuna e Buena Vista, sábado.
Mas Ju vai embora.
E eu tenho que seguir aqui.
Procurando minha turma.

Grande Sertão

2010-01-22T10:38:00.000-08:00

Guimarães Rosa

Já tem um tempo, venho querendo tornar a leitura de Grande Sertão: Veredas meu projeto de férias. Como há muito não tiro férias de verdade, o projeto não tem saído da vontade. Neste meados de janeiro em que finalmente posso ficar por conta do ócio - para mim uma condição essencial para a leitura de um romance - me entreguei às páginas da obra tida por uns como indispensável a todo apaixonado pela literatura.
Soubesse eu que não havia nada de tão assim na linguagem usada por Guimarães - para mim, me assustava como o Ulisses de Joyce: achava um a moda do outro - teria encarado antes a empreitada e me antecipado esse prazer. Bastou romper as 15 primeiras páginas para me acostumar com o falar de Riobaldo e me embrenhar com ele pelo sertão, sem medo ou cansaço.
Apesar da demora, eu já tinhas algumas pistas de que era um sem fundamentos ainda que me mantivesse desenconrajada pelas notícias das tantas teses sobre o texto: Beth Hazin teve até os manuscrito do bicho em suas mãos para sua pesquisa em crítica genética e, por conta disso, me contou um tanto de coisa. Umas lindas. A última , de um ano atrás, é que sua proximidade com o livro lhe rendeu a função de guia literária - muito qualificada - em um passeio pelo sertão mineiro até o Goiás com privilegiados leitores da obra, interessados em reviver seus detalhes em in loco. Bacana.
Nas três ou quatro palestras do José Mindlim que já assisti, pois é figurinha fácil em todos os COLE's, o bibliófilo jamais esquece de afirmar ser o "Grande Sertão" o seu livro preferido, apesar das reservas que tem - e que também não deixa de mencionar - em relação ao seu autor, que segundo ele era um chato convencido.
Tem ainda os contos de Primeiras Estórias que amei desde sempre, sobretudo A terceria margem do rio, que me tira uma lágrima no ponto da recusa do filho de endoicer como o pai. Me dá uma dó tão grande quando ele se levanta, achando que o filho vai substuituí-lo na canoa...
Agora estou no sertão dos gerais, comovida com o amor quase incontível de um jagunço por outro, já esquecida do Tony Ramos e da Bruna Lombardi, plena de outras imagens.
Convido, os que queiram, a compartilhar essa leitura e comentar aqui. Dá pra alcançar uma edição entre as muitas já publicadas (estou lendo a da Nova Fronteira) e me acompanhar, pois viajarei de férias durante os proximos 8 dias e dividirei o ócio com outros prazeres. Neste momento estou na página 78. Quem já leu pode trazer suas memorias de leitura, adoraria.

exercicio

2010-01-15T05:19:00.000-08:00

Uma vez,

duas vezes,

e uma vez mais.

Nunca mais.

Reviravolta:

volta e meia,

Volteia .

Outra vez,

a vez

d e volta.

Revolta.

Dessa vez,

a volta

não tem vez.

Talvez.

abóbora

2010-01-03T17:35:00.000-08:00

Sempre chega,
a hora bendita.

Que se recuse
todo futuro,
que se abdique
de toda esperança,
que se negue
o porvir,
ainda assim
é hora.

e não se pode falar
e não se quer partir
e não é fácil ceder,
e não se vê honra na luta.

No entanto,

implacável,
a hora chega.
Empacota uma historia

inteira,

quer a única atitude
que não se pode ter.

Quando finalmente
chega a assustadora hora,
somos surpreendidos
pelo próprio,
rápido,
diligente
e obediente
sim.

Sussurradores - parte 3

2009-12-20T16:11:00.001-08:00

2º dia dos Sussuradores no Bazar nos Nômades

2009-12-07T11:38:00.000-08:00

No domingo...

...teve príncipe sussurrando "batatinha quando nasce"...

Amigas sussurrando segredos...

estréia do sussurrador "sol"...

gente dormindo...

gente que venceu o medo do sussurrador

novos sussurradores em construção

...

"Quem faz um poema abre uma janela
Respira, tu que estás numa cela abafada
esse ar que entra por ela..."

" Minha voz tem um vício de fontes.
Queria avançar para o começo
Chegar ao criançamento das palavras".

"O poeta escreve poesia
para ser criança todo dia."

"Quando ela fala

parece que a voz da brisa se cala..."

Fragmentos de Quintana, Fernando Paixão , Manoel de Barros e Machado de Assis

1º dia de poesia sussurrada no Bazar dos Nômades

2009-12-05T15:26:00.000-08:00

Isadora e Clara são as primeiras

A garotada enfeitando seus sussurradores

Gal, sócia do Coisário, que fez parceria com a Tramadaletra.Começamos sussurrando na Praça
Ciça, outra sócia do Coisário, sussurrando Manoel de Barros no Bazar.

Mães entusiastas da poesia sussurrada

Ciça sussurrando na praça

Nana, atenta.

Eu, sussrrando para a mulher do fogo.

Manifesto dos Sussurradores de Poesia

Os sons mais característicos do mundo atual são, de fato, barulho, ruído.

Esta inquietude em face do que ouvimos está cada vez mais forte e inspira a arte contemporânea através de propostas que incorporam, ao sentido da visão, a experiência auditiva. Não raro, essas experiências remetem aos sons da cidade, à velocidade, à dificuldade de comunicação, à superposição de vozes, ao grito... ao incômodo.

A arte nos diz: o som é uma dimensão que já não sabemos habitar. A ausência de som, nossa utopia.

Há quem diga que os novos sinais de riqueza se mostram através da posse do tempo, do espaço e do silêncio. Os sons nos empobrecem?

Ainda temos a música e a palavra (bem) falada.

A palavra ao ouvido - o sussurro - é a nossa escolha. Gostamos deste espaço intermediário entre o som e o silêncio, onde estes extremos se tocam.

Inspiramo-nos no grupo performático francês Les Souffleurs (literalmente, Os Sopradores), que realiza intervenções em várias cidades do mundo sussurrando fragmentos de textos poéticos e filosóficos no ouvido das pessoas, numa tentativa de desaceleração do mundo.

“Comandos Poéticos” é a performance mais famosa dos Les Souffleurs e foi apresentada na cidade de São Paulo, na Virada Cultural de 2009, quando sussurraram poesia em praças e bibliotecas.

Como o grupo Les Souffleus, usamos um tubo para sussurrar os textos. Optamos por reaproveitar tubos de papel que, na nossa proposta, se tornam um objeto lúdico, belo e que recupera o gosto das brincadeiras simples de antigamente.

Propomos-nos a usar a poesia como delicado presente, que se leva da boca ao ouvido. Começaremos pelas crianças, elas que estão sempre mais atentas e abertas. Queremos brincar de, por um instante, silenciar o mundo com um poema. E que elas sigam com a idéia.

Aos poucos, vamos incluindo outras gentes que se disponham a interromper a tagarelice do mundo com segundos de poesia.

começo-meio-fim

2009-12-02T18:28:00.000-08:00

Ilustração: Mônica Serna

“Quem, se eu gritasse, dentre uma legião de anjos me ouviria?” O Rilke soube começar um poema assim. Ele soube, eu não. Por isso começo com o Rilke, pois não sou capaz de começar em paz. Meus começos são o meio de uma subida íngreme. E os recomeços piores.

Adoro a expressão em espanhol “a continuación...” É o nosso “a seguir”. Mais bonito. Dá mais ânimo de ir em frente. Se tivesse como dizer “a continuación”, talvez seguisse. Não sigo.

Findo.

Morte à moda antiga

2009-11-13T09:52:00.000-08:00

Comecei a escrever esse texto depois de ter visto o filme A Partida (Japão, 2008), muito terno e leve, mesmo ao abordar os fatos da morte. Emocionei-me assistindo àquela história sobre achar o singelo, a realização íntima onde há medo e mistério. Gostei especialmente porque me senti menos bizarra por ter testemunhado mortos e enterros desde cedo.
Morrer já era assunto nos meus sete anos. Aos sete, na pequena cidade, onde nasci, me dei conta de que a morte desfilava em frente a minha casa. Cercada por um grupo de pessoas, dentro de um caixão adornado de prateado, orientava o caminho de um grande estandarte roxo e marcava o ritmo da banda de metais – sax, trombone e tuba - que acompanhava o cortejo a caminho do cemitério. Quando se noticiavam velório, agarrava na mão da Gardênia, flor mais velha entre as meninas que brotavam na minha rua, e ia ver o morto da vez: um velho, uma criança afogada ou uma mulher parida e seu recém-nascido. Sabia a morte uma rotina naquele lugar cercado de sertão e fome, especialmente de velhos e bebês, mas me chocava demais os afogados e os homens adultos. Levados por causas violentas que revelavam a fragilidade indistinta diante do rio, da estrada ou da bala, faziam a comoção na cidade mais intensa e, por isso, tinha sempre muitas mulheres em redor do velado derramando um choro inconformado e barulhento sobre panos rotos. Eu ia vê-los, aos sete, levada na corrente do interesse de toda a gente que não tinha muita ocupação e, pra isso, me organizava com minhas amigas da vizinhança, as mesmas de rodar bambolê, brincar de casinha e pular elástico e do mesmo jeito que fazia quando ia à praça ou ao circo ou tomar banho de rio ou a um aniversário ou aos festejos de dezembro. Saia de casa sem muito alarde, coisa fácil para a filha do meio de uma família grande; percorria uma longa calçada e ia formando bando à medida que mudava o nível dos batentes - cada casa tinha a calçada em uma altura, como uma escada suave e larga. Íamos às escondidas, mas nunca fomos proibidas explicitamente de ver os mortos. Nem castigo ganhávamos, só lamentos e uma advertência ambígua vinda de nossos pais, confusos por achar terrível que nos interessássemos, mas cientes de que a vida na cidade pequena se fazia com fatos dessa ordem: do nascer, do amar, do plantar, do partir e do morrer. Não tinham como nos negar as lições que vinham com esses eventos e nos proibir de perscrutar seus mistérios. Íamos como a um espetáculo, mas sabíamos da autenticidade da dor que envolvia cada caso e nos consternávamos, silenciando frente ao pranto, abaixando a cabeça na presença do morto, mas de jeito nenhum deixávamos de olhar cada detalhe da cena e tentar satisfazer cada gota da curiosidade que tínhamos sobre o que era a vida, a carne, o sofrimento, não sei bem. Quando, no centro do acontecimento, havia outra criança, vinha um adulto nos mandar de volta pra casa. Temia-se o peso da descoberta de que nem toda criança será sustentada pela vida. E essa descoberta assusta. Uma das situações mais desconcertantes em toda minha vida foi receber a pergunta, acompanhada de um olhar desamparado de minha filha, depois de saber, aos oito anos, que uma colega da escola havia sucumbido a uma crise de asma: “Mãe, então criança morre?”. Foi terrível testemunhar essa constatação.
Não lamento essa minha mórbida experiência na infância, embora a vida de hoje, a cultura urbana, a cultura do sucesso, a idéia fixa de felicidade, a vaidade, o sexo mítico, neguem o assunto da morte, do envelhecer, do brochar, do perder. Meu lamento maior é pelo nosso despreparo para estas coisas, pois elas estão a nossa frente o tempo inteiro, numa economia que nega sua realidade, mas sustenta a audiência da TV, só que de forma pasteurizada, mais espetacularizada, produzidas de forma que não pareçam o que são: perecimento, transitoriedade e perda, mas também aprendizado, sentimento, transformação, enfim, humanidade. O Arnaldo Antunes diz que, hoje, envelhecer é moderno. E eu digo que falar da morte é vintage.

...

2009-11-11T13:51:00.000-08:00

As cadeiras já não giram.

Ignoro-as.

Sem fixar-me, sigo.

Não olho para o círculo

miro o ponto distante

na altura do nariz.

Minha caminhada é a pé.

Cato pedrinhas

perco-as em seguida.

Vem a manhã

e já esqueço a noite.

Cuidadosa

tateio o fundo do saco.

Sinto minhas comichões bem vivas:

temos fôlego

elas e eu.

Deixa chover no destino!

Que nos reguem!

A gente sobrevive de esmos

derivas e sorte!

Paternidades

2009-10-29T16:45:00.001-07:00

Meu pai, meu irmão, Jarbas, e eu, morrendo de inveja...

Da esquerda para a direita: Jarbas, Juca, meu pai, eu e Geisa. Esta foto me curou, um dia.

João Cabral de Mello Neto

2009-10-07T05:58:00.000-07:00

Não há guarda-chuva
contra o poema
subindo de regiões onde tudo é surpresa
como uma flor mesmo num canteiro.
Não há guarda-chuva
contra o amor
que mastiga e cospe como qualquer boca,
que tritura como um desastre.
Não há guarda-chuva
contra o tédio:
o tédio das quatro paredes, das quatro
estações, dos quatro pontos cardeais.
Não há guarda-chuva
contra o mundo
cada dia devorado nos jornais
sob as espécies de papel e tinta.
Não há guarda-chuva
contra o tempo,
rio fluindo sob a casa, correnteza
carregando os dias, os cabelos.

Texto extraído do livro "João Cabral de Melo Neto - Obra completa", Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 1994, pág. 79.

Informe

2009-09-24T10:43:00.000-07:00

Informo que estou ainda em choque por ter passado em primeiro lugar no concurso para professor efetivo da universidade federal de alagoas, com o compromisso de viver entre maceió e salvador a partir de novembro e com sentimentos muito ambíguos em relação a isso.
Sei que posso confessar isso aqui.

Lista 3: Obviedades para me convencer a ir

2009-09-17T11:53:00.000-07:00

1. Não sou uma pedra ( Que, segundo minha mãe, é uma criatura que não morre, mas que também não se move);

2. No mundo há portas, escadas, caminhos... feitos por alguém que já passou

3. Quando chamo de risco o lugar pra onde vou, me chamo de corajosa;

4. Ir é o contrário de retornar;

5. Quando o caminho é longo, há mais tempo para mudar de idéia;

7. Ruim é ficar, ficar, ficar, ficar...

9. Sempre há a possibilidade da volta ou de outras idas;

10. Não precisamos sempre esperar pelo vento;

Estalos, petelecos e trincadas

2009-09-10T14:44:00.000-07:00

Alma Corsária

De tanto sono me baixa uma lucidez estranha

em que a amendoeira pousa, luminosa, rara,

sob o fundo escuro da noite meio baça

(cilíndrica, roliça, bizarra)

seu vulto verde acocorado sobre a água

da piscina que não tem um pensamento.

Eu sinto inveja dessas águas anuladas

tão plácidas, idênticas ao próprio contorno

enquanto eu mesma nem sei onde começo,

quando acabo

e sofro o assédio de tudo o que me toca.

O mundo ora me engole, ora me vara

e tudo o que aproxima me desterra.

Chorei, ao ver no chão da cela,

o botão arrancado na contenda,

os óculos pisados do escritor judeu.

Tenho um coração que estala

com o peteleco das palavras de Clarice.

Numa vila miserável na Bahia,

um negro lindo, lindo,

dança ao som do corisco

_ e só me apaixono por casos perdidos,

homens com um quê de irremediável.

Mais de uma vez, imóvel, circunspecta,

vi abrir-se a máquina do mundo

sob a luz inclinada de Ipanema,

na Serra da Bocaina, no meio da floresta,

no alto da escada no topo do morro

por onde a moça seqüestrada vinha subindo

debaixo das lágrimas do pai.

Mais de uma vez meu coração trincou feito vidro

diante da página impressa,

e sempre que a palavra justa vem tirar seu mel

de dentro da copa do desespero de amor.

Acredito, do fundo das minhas células,

que uma amizade sincera "é o único modo de sair da solidão

que um espírito tem no corpo".

Sim, eu acredito no corpo.

Por tudo isso é que eu me perco

em coisas que, nos outros,

são migalhas.

Por isso navego, sóbria, de olho seco,

as madrugadas.

Por isso ando pisando em brasas

até sobre as folhas de relva,

na trilha mais incerta e mais sozinha.

Mas se me perguntarem o que é um poeta

(Eu daria tudo o que era meu por nada),

eu digo.

O poeta é uma deformidade.

Claudia Roquette-Pinto

reticências ou ontem foi...

2009-09-05T11:18:00.000-07:00

Foto: Gianni Muratori

Ontem estive na berlinda. Coisa difícil de se passar.
Ontem estive no meio das mágoas, no meio das perguntas.
Ontem estive tão frágil.
Ontem estive tão séria.
Ontem dei uma volta lá fora - clamava pelo aconchego da minha vaidade.
Ontem me perdi outra vez das minhas certezas.
Hoje de manhã

depois de abrir e fechar gavetas

depois achar alguns botões

dentes de leite, tocos de velas e velhos cartões de natal
desisti - enfim - de encontrar um ponto de exclamação.

Browne & Magritte - Intertextualidades II

2009-09-04T16:25:00.000-07:00

Anthony Browne - Willy o sonhador

René Maagritte - O castelo dos pirineus

Tem dias, olho pra essa pintura de Magritte e me reconheço nela. Às vezes fico contente... às vezes não.

Vacas & Livros

2009-09-03T14:29:00.000-07:00

La vaca es un rumiante: se traga el alimento para más tarde devolverlo a la boca y masticarlo con tranquilidad. Exactamente de esa forma se deberían leer los libros: volviendo a ellos en diferentes ocasiones y masticándolos a fondo para asegurarnos una digestión placentera.
Los niños aprenden con los libros, pero también con las piedras, las moscas, las hormigas y las arañas. Aprenden con todo. Aprenden jugando. Y no se cansan de aprender. Por eso es absurdo que existan libros aburridos y que se pierda el tiempo con ellos en lugar de dedicarlo a observar a los escarabajos peloteros. Algunos de los más aburridos están hechos por gente con mentalidad de sastre que cree que los libros para niños deben ser como los trajes para niños: varias tallas más pequeños. La mirada inocente del niño nada tiene que ver con los pantaloncitos. Si no se entiende todo, ¿qué más da? Pocos adultos pueden explicar por qué vuelan los aviones y sin embargo no tienen miedo a viajar en ellos.
A excepción de los que se hacen para idiotizar, cada libro contiene el fragmento de un plano del tesoro (o al menos así se decía antes). Sólo cuando reunamos todos los pedazos seremos capaces de descifrar ese secreto que parece tan bien guardado. A veces uno se toma su tiempo. No es raro empezar a leer a los 7 años y ver que a los 77 seguimos con el mismo libro entre las manos.

(Trecho da apresentação da editora espanhola Media Vaca http:www.mediavaca.com)

Gavetas (da série intertextualidades)

2009-08-21T12:53:00.000-07:00

L'Oratorio D'Aurelia & Dali

Espanha. 1939

O contador Antropomórfico, 1936

L'oratorio d'aurelia - Vitoria Thieree Chaplin

2009-08-20T18:50:00.000-07:00

Fui ao circo

Comecei um trabalho

Vi minha filha de outro jeito

amei de novo meus pais

voltei ao dia

da minha morte

e me vi abrir os olhos

Lobo Antunes

2009-07-03T14:04:00.000-07:00

Pregnancy - Klimt

"Freud falava da inveja do pênis, mas a da gravidez é muito maior. No fim, escrever é a única maneira de ficar grávido.”

Lobo Antunes

Maranhão: já vi esse filme.

2009-05-25T16:17:00.000-07:00

Babaçuais ondulantes - LUIZ FERNANDO VIANNA

RIO DE JANEIRO - "O Maranhão não suportava mais nem queria o contraste de suas terras férteis, de seus vales úmidos, de seus babaçuais ondulantes, de suas fabulosas riquezas potenciais com a miséria, com a angústia, com a fome, com o desespero das ruínas que não levam a lugar nenhum, senão ao estágio em que o homem de carne e osso é o bicho de carne e osso."

Estas palavras soam atuais diante das imagens e dos números terríveis das enchentes no Maranhão. Mas elas foram ditas por José Sarney há 43 anos. Destacam-se no discurso que ele fez para a multidão no dia de sua posse como governador do Estado. Estão registradas no curta-metragem "Maranhão 66", de Glauber Rocha. O filme tem cenas ambíguas -ao menos aos olhos de hoje. Enquanto Sarney discursa, aparecem homens tuberculosos, crianças bebendo água podre, famílias miseráveis e casas feitas de barro, semelhantes às que a TV continua mostrando.Amigo de Sarney, Glauber poderia até querer mostrar o Maranhão que ficaria para trás com a posse do jovem (36 anos) político. Mas as imagens sobreviveram como documento do que não muda no Maranhão, no Nordeste, no Brasil. As chuvas podem ser culpa do aquecimento global, do acaso, do mau humor de são Pedro. Mas seus efeitos são de responsabilidade humana, demasiado humana.Quatro décadas depois, um (uma, no caso) Sarney está novamente governando o Estado. Nova chance para o discurso de 1966 começar a ficar, enfim, obsoleto."O Maranhão não quer mais a coletoria como uma caixa privada a angariar dízimos inexistentes para inexistentes arcas reais, que não são inexistentes, porque se podem pronunciar os nomes dos beneficiários e identificá-los ao longo desses anos de corrupção."

2009-05-17T19:28:00.000-07:00

Não sou leve.

Minhas dúvidas

meu pente de osso

meus propósitos

um sopro intermitente atrás da orelha

a metade de uma dor que ainda me assalta o sono

o amor

e o medo que levo por precaução

são necessários para que eu me sustente sob mim.

Imagem: Mariana Massarani

Beth - querida - Hazin

2009-04-17T20:30:00.000-07:00

Nasceu em Recife, em 1951. Doutora em Teoria literária pela Universidade de São Paulo, com especialização em Literatura inglesa pela Universidade de Londres. Professora da Universidade de Brasília e pós-doutorado em Roma. Obra poética: Poesias (19740, Verso e reverso (1977), Casa de vidro (1981), Arco-íris (1983, infantil), Espelho meu (1985), Martu (2006), O arqueiro e a lua (1994). Ganhou vários prêmios de poesia.

PRINCÍPIO DO FIM

Por que nada permanece inteiriço
em sua casca,
protegido?
um dia racha
e pela fenda
passam peixes e navios
fantasmas que na noite ganham vulto:
fogo, chama, fumaça

nada permanece inteiro
tudo se esgarça
assim é o intervalado texto do destino,
forrando a mesa

por que não se estende eterno,
se é tão fino?

por que não dura a inteireza?

Extraído de BRIC-A-BRAC. Brasília, 2007. Catálogo da exposição coordenada por Luis Turiba, com curadoria de Marilia Panitz, no Centro Cultural da Caixa.

Portishead

2009-03-31T08:50:00.000-07:00

BLOG FANTASMA

2009-03-26T19:34:00.000-07:00

Este blog é assustador!
...
...
... tem alguém aí?

Sedução

2009-03-26T18:42:00.000-07:00

Mark Rothko

Adelia Prado

A poesia me pega com sua roda dentada,

me força a escutar imóvel

o seu discurso esdrúxulo.

Me abraça detrás do muro,

levanta a saia pra eu ver, amorosa e doida.

Acontece a má coisa, eu lhe digo,

também sou filho de Deus,

me deixa desesperar.

Ela responde passando

a língua quente em meu pescoço,

fala pau pra me acalmar,

fala pedra, geometria,

se descuida e fica meiga,

aproveito pra me safar.

Eu corro ela corre mais,

eu grito ela grita mais,

sete demônios mais forte.

Me pega a ponta do pé

e vem até na cabeça,

fazendo sulcos profundos.

É de ferro a roda dentada dela.

Pequena sabedoria

2009-03-07T16:38:00.000-08:00

Sabe, um gêiser, aquele da revista do Tio Patinhas?
Sabe, as gotas, que caem de si mesmas?
Sabe, o desejo que abre a janela ao meio dia?
Sabe, o doce no que é azedo?
O fascínio no enigma?

Sabe, a espera e o susto?
Lágrima seca?

Sabe, a mão sobre a barriga?
Sabe, a palavra barriga?

Sabe, ver a pulsação sem toque?
Sabe, quente?
A beleza sem aviso?

Sabe quando há silêncio?
quando não há alma
quando se perdeu a chance
quando flagramos o dia?

Sabe quando se sabe?

2009-02-18T18:58:00.000-08:00

Adoro o filme Flashdance, um dos meus preferidos. Pra mim, certos filmes funcionam como máquinas do tempo. Esse, não tem jeito, me faz sentir de novo aos treze. A trilha é ótima, me lembra as festas na casa do meu primo, na década de 80. Cenas inesquecíveis como aquela da câmera passando pelos pés das bailarinas, partindo da botina da Alex. Reconheci,de imediato,logo que vi, aquela sensação de se sentir um peixe fora d'água em certo ambientes.
Outra trilha que amo é do Beleza Roubada. Steve Wonder na melhor fase e Portishead.
As reminiscências são inevitáveis também quanto vejo Doutor Jivago, que vi pela TV no dia que dei meu primeiro beijo, e com Asas do Desejo do Win Wenders, que vi no Cine Sesc na primeira vez que fui a São Paulo quando ainda namorava meu marido. Neste cinema se podia fumar e beber em um reservado enquanto se via o filme. Além da beleza do filme em si, me emociono porque nunca deixo de lembrar daquele momento inusitado de estar no bar e no cinema ao mesmo tempo.
Amo cinema. Das coisas mais americanizadas como Flashdance, Gremlin e os musicais dos anos 50, até Abbas Kiarostami, Lars Von Trier e o dogma 95 ou Chan-wook Park e seu Old Boy.
Dos que vi ultimamente, destaque para O Leitor. Dava uma discussão ótima sobre a leitura. Apesar de parecer uma história sobre a culpa dos alemãs por causa do nazismo (confesso que já enchi de tantos filmes sobre o holocausto), me parece mais uma história sobre a leitura como fetiche. E desconstrói a idéia de que ler é sempre um saber elevado, transformador. A leitura, no filme, se equipara ao sexo: essencialmente prazer, e também um valor moderno, sobre o qual se criam mitos e que produz exclusão.
Vale a pena.

2009-02-18T12:43:00.000-08:00

Eis o Alan Pauls. Ele disse que se os homens não existissem, nós, mulheres, os inventaríamos como fazemos todos os dias.

Ãhã....

Perguntas e seduções

2009-02-05T16:41:00.000-08:00

Imagem: Sea Serpents -Gustave Klint

Não resisti. Primeiro ao "Livro da Perguntas", da Cosac Naify, capa dura, sobrecapa e perguntas-poemas/poemas-perguntas póstumos do Neruda com tradução do Ferreira Gullar e ilustrações maravilhosas feitas com recortes de papel de um artista chamado Isidro Ferrer.

Depois, ao charme (e que charme) do escritor argentino Alan Pauls que vi na tv fazendo uma pergunta (elas de novo) para as apresentadoras (que pagaram o maior pau) do Saia Justa da GNT. Ele queria saber o que elas fariam se os homens não existissem.

Pergunta que vale só pras mulheres, não é? Não estou certa.

Eu pensei, na hora, na Moça Tecelã da Marina Colasanti que, na falta, teceu o dela e se arrependeu. Eu queria tecer uns trinta, pro caso de me arrepender, mas aí que garantias teria?... na verdade não tive uma resposta. Já ele, alcançou o propósito de nos fazer confessar nossa incompletude.

Então... deixo a pergunta no ar e não vou contar, pra quem não viu, a resposta (astuta) que o próprio autor deu. Não agora. Pro caso de alguém querer refletir sobre o causo.

E eu não resisti, como disse. Fui procurar os livros do Pauls. Não comprei "O passado", que aliás virou filme, porque estava muito caro (59 reais) e pensei que depois eu poderia conseguir - se gostasse da escrita - com desconto com a moça da editora que eu conheço e que é muito legal. Assim, minha fraqueza cedeu apenas ao "História do Pranto" de 29 reis na Livraria Saraiva, lançamento também da Cosac.

Eu gosto. É um livro com certa afetação, mas que a gente consegue deslizar, apesar dos parágrafos longos e das inúmeras frases intercaladas que são coisas de estilo. O universo que ele apresenta é tão familiar, íntimo - e meio pop, que quando a gente embarca, nem percebe o burilamente do texto, ou melhor: percebe só porque se depara com coisas belíssimas e aí você pula, fácil, da história pro texto e vice-versa.

Pra experimentar:

do Livro das Perguntas de

Pablo Neruda (Cosac & Naify, 2008, 182 p.)

...
Como se chama a flor

que voa de pássaro em pássaro?
...

Que acontece às adorinhas

que chegam tarde ao colégio?

É verdade que espalham
cartas transparente no céu?

...

As lágrimas que não choramos

esperam em pequenos lagos?

Ou serão rios invisíveis

que correm para a tristeza?

...

Como agradecer às nuvens

essa abundânca fugidia?

Da "História do Pranto" de Alan Pauls ( Cosac e Naify, 2008, 88 p.)

"[...] quando algo lhe chega do mundo com um sorriso nos lábios, quando um sinal de alguma forma de felicidade, não importa se tênue ou flagrante, parece apelar para sua cumplicidade ou pedir consideração. A única coisa que se lhe dá fazer nesses casos, e ele o faz sem pensar, mecanicamente, respondendo a algum tipo de programação secreta, é se comportar como um consumidor treinado, sempre alerta a detectar a astúcia com que pretendem enganá-lo: investir contra, rasgar o véu sorridente com que a felicidade se lhe apresenta, atravessá-lo e deparar com o obscuro coágulo de dor que oculta e do qual, segundo ele, e talvez essa seja uma das coisas que mais o sublevam, essa espécie de parasitismo jamais confessado não faz senão se alimentar. Isso quando não lhe dá na veneta fazer alguma coisa. Porque na maioria das vezes nem chega a isso. É tal a inquietude, e tão esmagador o abatimento que o invade, que solta os braços, deixa-se cair, desvia o rosto e olha para o lado."

E eu ainda sonho em escrever um dia... tsk, tsk, tsk.

Me ocorre, agora: que tipo de pergunta seduz? Algumas seduções, isso eu sei, vêm em forma de pergunta: das mais vulgares cantadas às indagações que nos faz o tempo e que nos trancam momentaneamente pelo lado de fora.

Lembra de alguma pergunta sedutora?

Dos erros

2009-01-06T19:07:00.000-08:00

Viram? Eu escrevi duas palavras erradas no outro post.

Problemas de ortografia e regência, me alertaram.

Queria que na vida fosse assim: depois de alertada dos erros,

a gente pudesse voltar atrás

e não dar a mínima.

"Nunca cometo o mesmo erro
duas vezes
já cometo duas três
quatro cinco seis
até esse erro aprender
que só o erro tem vez"

- "La vie en close", de Paulo Leminski

Foto: Sally Mann - Candy Cigarrete, 1989

A aula como acontecimento *

2008-12-13T17:25:00.000-08:00

Talvez por ter sido apenas uma aluna razoável, me esforçe bastante pra ser uma boa professora. Mas reconheço que quase tudo que nós, professores, fazemos/falamos na sala de aula cai a conta-gotas no grande oceano de saberes,vivências, imaginação, recusas, problemas, amores, desconfiança, descrétido, enfim, na maçaroca de fios que conectam a cabeça dos alunos.

Não por falta de esforço, como disse, nem por causa dos alunos, como é preciso dizer. Tem discurso pior de professor do que o famoso "Eles não querem nada?" Como alguém pode achar que é possível não se querer nada? Não seria mais honesto dizer: Eu não quero oferecer nada do que eles querem?

Bom, mas enquanto estamos lá, tentando fazer com que algo específico aconteça, na maioria das vezes, o que acontece de verdade está completamente fora da nossa visão e do nosso controle. E, geralmente, o que de fato acontece é muito mais rico e interessante do que somos capazes de planejar, ver ou controlar.

Me lembro algumas ocasiões em que algo aconteceu efetivamente, isto é, aconteceu com todo o sentido da palavra acontecimento.

Duas vezes, uma enquanto dava aula de Didática na Faculdade de Educação da UFBA e outra enquanto fazia minha pesquisa de mestrado com professores numa Escola Municipal de Salvador, entrou voando pela sala um passarinho, uma rolinha dessas bem comuns. Foi incrível. Mudou a emoção da aula. No começo, foi uma tensão enorme, pois, nos dois casos, os passarinhos ficaram se debatendo nas janelas tentando sair. Nas duas vezes, é claro, paramos o trabalho pra acudir os coitadinhos. O curioso é que depois desse fato, houve uma cumplicidade diferente minha com o grupo e, acho, que dos alunos/professores comigo. Eu penso que numa sala de adultos é preciso que muita coisa aconteça pra que os muram comecem a cair. E um passarinho voando é muita coisa, descobri.

Outro fato nessa linha está gravado na minha memória como uma imagem incrivelmente linda, que espero, um dia, poder (d)escrever melhor. Era fim de tarde e dava aula na sala 16 da Faced e, quando olhei pela janela, vi uma maravilhosa chuva de pequenas flores amarelas caindo de uma das árvores que formam uma cortina verde nos fundos da Faculdade. O que era mais louco: transversalmente se via os raios de sol iluminando aquele fenômeno como um canhão de luz em um palco. As florzinhas caiam em grande quantidade como se nevasse. Parei a aula e pedi que as alunas olhassem pela janela. Naquela sala só tinha professoras da rede pública, todas já com bastante experiência e elas não se negaram a olhar. Eram alunas do projeto Salvador, um curso de graduação para professoras da rede municipal. Testemunhamos aquilo e voltamos para nossa aula, para a parte do planejamento, do conta-gotas...

Passamos o semestre e tinha esquecido um pouco desse fato. No último dia de aula, porém, uma aluna pediu pra ler uma poema que tinha feito, não pra me homenagear como pessoa, mas sobre a disciplina, a experiência, o acontecimento. Fiquei emocionada pois ela se referia àquele dia. É o poema que transcrevo abaixo. Foi uma das coisas mais bonitas que aconteceram durante as minhas aulas: a inspiração para um poema.

ABCD** à tardinha

(Jocélia Freitas)

No silêncio da tardinha

Fenômeno estava acontecendo

Folhas passavam pelos vidros

A primavera enfim se fazendo

Emoções, suspiros, poucos ruídos

As tardes na academia

Lindas histórias aconteciam

Sonhos, vida e fantasias

Ambientes serenos se faziam

Suspense, delírio, sabedoria

* Título emprestado de um texto interessantíssimo do João Wanderley Geraldi. Pena que não está publicado no Brasil, só em Portugal. Tenho um exemplar que ele mesmo me enviou e não dou, pode ser que empreste, e nunquinha venderei.. hehe

** ABCD é o nome da disciplina: "Aquisições básicas das capacidades discursivas no oral e no escrito".

Beliscando as sobras de ontem à noite

2008-12-12T05:38:00.000-08:00

"Nem vou clicar nesse link, o passado pode pular pra fora."

"Trocar nozes por castanha-do-pará no pesto não é nenhum ato de coragem"

"Um blog abandonado não é nada; dois é sinal de desapego aos bens ciber...ego... tríp..icos; três já é descaso absoluto com meu lado que pensa que é Fernando Pessoa."

"Há uma profunda e silenciosa conversa enquanto se dá um abraço; às vezes um abraço atropela as palavras."

"Ser fã de amigo é muito legal."

"As casas é que criam as pessoas e cuidam delas até elas crescerem... ou morrerem."

Espaço interno

2008-08-15T06:37:00.000-07:00

Tom Baril - Flower

"Um desvão de telhado é o infinito para as andorinhas." (Machado de Assis)

"Os desvãos me constam". (Manoel de Barros)

Além Mundo

2008-08-08T13:07:00.000-07:00

CENA

Altas torres.
Longos rios.

FADA

Toma em teu dedo a aliança
usada por teus avós.
Cem mãos debaixo da terra
estão sentindo-lhe a falta

EU

Vou sentir em minhas mãos
uma imensa flor de dedos
e o símbolo desse anel.
Não o quero.

Altas torres.
Longos Rios.

Federico Garcia Lorca

Lista 1: O melhor de terminar a dissertação

2008-07-29T14:46:00.000-07:00

1. O falso paraíso das realizações.

2. Não ouvir mais as perguntas insistentes: acabou? quando vai ser?

3. Festa com amigos.

4. Ler um romance sem culpa.

5. Voltar a ter vontade de estudar.

6. Voltar às oficinas da Trama.

7. Ter uma contadora de histórias abrindo a defesa.

8. Explicar pra banca porque o Mito de Aracne no texto.

9. Ouvir o parecer de Beth Hazin

10. Me dedicar à mudança: paredes pra pintar, espaços pra preencher...

2008-07-28T19:10:00.000-07:00

http://br.youtube.com/watch?v=ZNtZUkfuEzg

Através desse link vc pode assistir a um trecho do filme Livro de Cabeceira.

Listas e travesseiros

2008-07-28T19:04:00.000-07:00

Há algum tempo, li um livro delicioso: A lenda de Murasaki de Liza Dalby.

É um romance histórico que conta a vida de Murasaki Shikibu, uma cortesã japonesa que seria quem escreveu o primeiro romance do mundo, A História de Genji– aqui a palavra romance também tem o sentido de história de amor.
Comprei o livro porque tinha adorado o filme O Livro de Cabeceira de Peter Greenway (presença garantida no meu Top 10) e quis saber se Murasaki era a mesma Sei Shonagan falada no filme, que também era uma cortesã e que ficou famosa por ter sido a primeira mulher escritora no japão.

Não era.
Bom, na época dessas moças, era costume se ter um livro de travesseiro, ou seja, um caderno de anotações pessoais que ficava ao lado do travesseiro e que tinha um conteúdo muito íntimo, mas que, às vezes, era compartilhado com outras pessoas.

A propósito, o nome original do filme é Pillow Book. No Brasil foi traduzido para Livro de Cabeceira por motivos óbvios, mas eu não gostei. O livro de travesseiro japonês não tem muito a ver com o nosso de livro de cabeceira.
O fato é que o livro de travesseiro de Shonagan ficou tão famoso entre as cortesãs do seu tempo que saiu do restrito circulo do palacio real para se tornar o primeiro livro de literatura escrito por uma mulher.
A Lisa Dalby, que é americana, não reconhece Shonagan como a primeira escritora, pois diz que seus livros nada mais eram do que listas -interessantes, mas listas.

Quem viu o filme Livro de Cabeceira, pode suspeitar o quanto essas listas podem ser mais que interessantes. Pra quem não lembra, o livro é aquele vermelho que o Ewan McGregor "veste" no final.

Só sei que depois que li o livro, fiquei ainda mais invocada com listas.
Além de fazer listas práticas - e elas se tornaram extremamente necessárias pra mim – comecei a fazer minhas listas... hehe... poéticas. Além, claro, daquelas feitas por pura diversão do tipo “os dez melhores filmes que eu vi na sessão da tarde”, "os dez livros que todo mundo devia ler" “os cinco melhores shows da minha vida”, “os dez caras mais chatos da política” , tipo 'top x'.

Mas as listas de Shonagan, não eram tão... banais - apesar de que tinham esse resquiciozinho de auto-massagem no ego que as listas sempre têm (e de preconceito também).

Os títulos é que eram bem mais bonitos. Por exemplo: “Minha lista das coisas esplêndidas” ou "Cores do primeiro dia de inverno nas montanhas"... enfim, listas que se pretendiam eruditas e elegantes, e com a cara do seu tempo, isso por volta do século X.

Então é isso. Quero dizer que, mesmo não tão eruditas, ou mesmo elegantes, aqui, volta e meia, listas.

Reestréia

2008-07-28T19:00:00.000-07:00

Depois de alguns estadas breves em outros endereços, depois de abrir contas e esquecer a senha, chego aqui nesse canto, uma margem onde comentar a vida e construir desvios.